»Was für eine Bruchbude.“ Carl White lachte bei seinen Worten, drückte die Bierdose zusammen und warf sie in das Dickicht, das vor ein paar Jahrzehnten ein Garten gewesen sein mochte.
Richard Norwood war nicht nach lachen zumute. Nicht beim Anblick der verfallenen Villa, in der es angeblich spukte. Menschen sollten darin im Laufe der letzten fünfzig Jahre verschwunden sein. Nachts hörte man das Weinen eines Kindes, das klägliche Jaulen eines Hundes und das boshafte Lachen eines Mannes. Zumindest behaupteten das die Leute von Welmington.
Norwood wollte gerade vorschlagen, endlich abzuhauen, da kam Carl White auf eine andere Idee.
„Lasst uns reingehen!“
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